Luis Alberto Spinetta: Canciones Para los Días de la Vida
L.A.S.,
“Vine al planeta”
Seis días han pasado desde
que nos abrumó la noticia de la partida del Flaco. Recién hoy
(martes catorce de febrero) pude juntar fuerzas y ánimo para
escribir algo. Fuera de los clásicos lugares comunes (y tan ciertos
en este caso) de que su música nunca nos abandonará, de que su
espíritu siempre estará entre nosotros, lo indiscutible es que su
cuerpo físico nos ha abandonado. Y eso es innegable y triste.
Cuentan que en la Antigüedad
clásica, el griego Solón lloraba la muerte de su hijo y un pedante
(de los que nunca faltan) lo increpa:
-¿Por qué llorás, si
sabés que es inútil?
-Por eso- le contestó
Solón-. Porque sé que es inútil.
Es necesario el duelo,
entonces.
Pero aquí y ahora se hace
también necesaria, urgente otra cosa, el testimonio acaso. Porque el
Flaco es (me cuesta tanto decir “era”)
un artista, un verdadero artista, quiero decir. Y un artista es aquél
que más allá de proponernos su mirada y su voz particular de las
cosas, generándonos respeto y admiración, es aquél que nos obliga
a responder, a hacer, a actuar. Los grandes artistas no nos dejan
quedarnos quietos.
Soy un escritor (sureño,
patagónico, desconocido). Y como escritor, he sentido que, de alguna
forma misteriosa o no tanto, el Flaco me ha impulsado, me ha casi
obligado a escribir. Ahora mismo, en este mismo instante, está
sucediéndome. Porque el Flaco te decía lo que te decía, pero
detrás de eso había otro decir, un mensaje que vos sentías que si
estabas atento podías captar, percibir, atraparlo y hacerlo
florecer.
“Las luces que saltan a
lo lejos/ no esperan que vayas a apagarlas”,
te decía el Flaco. “Lo que está y no se
usa nos fulminará”, decía. “Las
almas repudian todo encierro”, nos decía a
todos.
Luz, vida, libertad: todo
eso respira su música.
Nos dejó docenas de discos,
cientos de canciones, miles de versos que seguir repitiendo,
comprendiendo, recreando.
Nos dejó un libro de poemas
(inhallable hoy) en donde también dejó impresa su magia y su
misterio:
“Este verdadero poema
no ha sido resuelto aún
pero quiere vivir bajo su
forma
aquí
como sea...”
Nos dejó un mapa para
entender y descifrar este mundo de locos y fascistas. Para luchar
contra todos los males del mundo.
Nos dejó todo eso
libremente, como le gustaría decir a uno de sus grandes
inspiradores: “...a todos los iluminados
verdaderos que pueden quedar en este mundo que se pierde.”
(Antonin Artaud, “Heliogábalo o el
Anarquista coronado”).
Desde aquél primer verso
inolvidable: “Para saber cómo es la
soledad...”, del primer simple de Almendra
(1969), hasta la última frase de la última canción, “Para
soñar”, de su último disco de estudio,
“Un mañana”
(2008): “En tus ojos me ví caer/ y en tus
labios me perderé/ para soñar, para soñar...”
Entre aquél primer y éste
último verso hay 39 años de historia: tres generaciones, hombres y
mujeres, nosotros mismos viviendo, persistiendo, llorando, riendo y
soñando con los discos del Flaco como música de fondo, la banda
sonora de nuestras vidas.
Uno de mis primeros
recuerdos es el de mi viejo Nelson cantándome, en la siesta del
barrio de La Boca, “Plegaria para un niño
dormido”. Y qué maravillosa mágica
emoción sentí (nostalgia y esperanza en el mismo fugaz instante)
cuando les canté la misma canción (guitarra en mano) a mis hijos
Iván y Nicolás. No puedo siquiera vislumbrar lo que será cuando
ellos hagan lo mismo con sus propios hijos, allá, en el invisible
futuro.
Pero eso nada más, esa
triple posible escena basta para probar el alcance, la grandeza, la
inmortalidad del Flaco.
Dale gracias, sí. Démosle
gracias todos. Por habernos dejado canciones para todos los días de
la vida.
Así que, sin más vueltas,
qué más decir que no sean citas o lágrimas encubiertas, qué más
escribir sin caer en esos redondos lugares comunes y tan verdaderos
en este caso, único y excepcional.
Sólo decir que aunque su
cuerpo físico ha partido, su música nunca nos abandonará, que su
espíritu estará siempre entre nosotros, hablándonos,
acompañándonos durante el resto de la eternidad.
Y que siga la melodía...
Diego Rodríguez Reis
Revista “Rescate”
N°3, Otoño 2012
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